El túnel. Pues veo menos que pepeleches y eso de que el automático ilumina... debe ser para turistas, porque lo que es yo voy como a la palpa. A la palpa y en una bicicleta cuyo sillín parece la cabeza de una jirafa, allá, aislada al final del cuello. Si por lo menos, el sillín fuera blando: -Póngase un culote con badana en lo de sentarse, me dijo el vendedor de bicicletas. Lo dicho, los complementos, el sacadineros. Y un jubilado no puede permitirse muchos lujos, que hay que ver cómo se ha puesto todo. Los políticos, unos decían que sí, otros decían que no, como en La Parrala, y todos prometen el oro y el moro, pero el que lo padece de verdad es el que ve cómo de la pensión le quitan el porciento que sea, que es muy social y muy de contribuyente, pero cuando uno se ha pasado la vida currando y contribuyendo...lo de ser más o menos solidario se la trae al fresco. Ahora, menos mal que nos engañan con lo de los viajes, pero mi mujer no quiere ir y no es porque crea como una amiga suya, que los meten en autobuses que siempre tienen accidentes y así se libran de las pensiones de los que cascan. Ella lo hace porque siempre, dice, terminan llevándote a una tienda a que compres mantas...Es una manera de verlo, pero la mayoría bien que se lo pasa bailando los pajaritos por aquí, pajaritos por allá. Ya se ve la luz. No, no la del porvenir, que no está claro, la del final del túnel y ahora, con la oscurina aún estoy más inseguro. Menos mal que nadie viene en dirección contraria. El mirador. Es que el paisaje es bonito y vale la pena hacer un alto. Ahora, en otoño, los caquis llenan de fuego el dorado de los olmos y hay un azul líquido en el cielo que no tuvo Velázquez para pintar en Madrid, ni Sorolla, que en Valencia el cielo no es tan puro. Debe ser cosa de los pecados de los hombres que viven en las ciudades grandes. Porque no seré un ciencias, pero de pecados sé casi todo, como la mayor parte de la gente, lo que pasa es que no se atreven a decirlo. Todo el mundo disimula mientras desea fervientemente a la mujer del prójimo, a la prójima y al prójimo mismo. Que no sólo han de pecar los ángeles, los hombres también pecamos. Y no sólo contra el sexto del sexo, que tengo para mí que no es pecado, también contra otros hombres y ése es el pecado de verdad, el que mata. A los demás y al que lo comete... pero a este último a largo plazo, es como una venganza disfrutada de la ética sobre la fealdad de la agresión al otro. Lo malo es que hay mucho joven al que lo de la ética le suena a mambo. Su objetivo es el éxito, a costa de lo que sea y se desengañan cuando, al llegar a lo que ellos tenían por triunfo no les queda más que sabor a ceniza en la boca. Insatisfechos, distantes, obsesionados por sus metas ...El otro día leía un poema escrito con mucha sorna, con amargura y con retintín: 

Yo quisiera encontrarme entre los jóvenes talentos;
pero no puedo por dos razones; la de la edad y la de los saberes.
Habré de conformarme con escribir al viento las palabras
que me acuden sin pausa, como gorriones, locos
por comer algún grano en el invierno de la edad reciente...

Pero no lo entienden: les lees eso y les entra por un oído y les sale por el otro. Así es que... mejor dejarlo y concentrarse en la ruta, que es una cosa divina poder disfrutar del paisaje que se repite y cambia, no con la velocidad del mar, que es un histérico con su ir y venir constante, como si no tuviera otra cosa que hacer que pasearse blandamente por la orilla, sino al ritmo de las estaciones. Parece que se adelanten todas, porque aún no es diciembre y ya están llenos los árboles de botones. Debe ser el cambio climático. Otra que tal baila. Los científicos divididos. Siempre lo han estado y, al final han acertado unos y otros se han quedado con cara de bobos. Eso sí, de bobos dignos y pomposos cuando se han tenido que tragar sus teorías tan fundamentadas, tan estudiadas, tan bien expuestas... que han terminado por ser falsas. E pur si muove y los cardenales y el resto de los asistentes, científicos, gente importante que había hecho hincar el pico al rebelde, finchados, vanos, rodeados del carisma de la vestimenta, pero realmente desnudos de la ciencia acerca de lo que se discutía, orgullosos de salir con aire de aquella encerrona que les había preparado el humillado ahora. Y luego, andando el tiempo, al poco, el resto del mundo riéndose a mandíbula batiente de los carismáticos, vanos, hueros, pseudocientíficos que habían antepuesto la fe al razonamiento. Pero, anda que no tengo delito, la gloria del paisaje ante mis ojos y yo de recreación histórica, que no es mala cosa pero cada una ha de ir en su momento y lugar.
Por aquí debe haber pasado el chaval ese que se ha perdido. No sé cuánta gente buscándolo por la Vía Verde y, a lo mejor, el está ya en las Chimbambas, porque tampoco hay tantos sitios por aquí como para despeñarse, aunque para eso basta con que haya uno y sea el día que te toca. Claro que si hay más sitios hay más probabilidades. Las probabilidades y el cálculo estadístico han arruinado la vida del hombre moderno, pero qué le vamos a hacer, las cosas que traen los americanos siempre acaban por metérnoslas aunque sea con calzador. A lo mejor el ciclista perdido ha decidido decir "hasta luego Lucas" y se ha largado a una isla desierta con su bicicleta a hacer recorridos llenos de encanto. Igual estaba harto de la vida que llevaba y por no dar explicaciones a nadie decidió quitarse de enmedio. Ya va siendo hora de volver. No, de volver yo, que tengo el tiempo justo para tomar una ducha y comer, que me espera la partida de guiñote. Como espectador, que es más divertido porque así criticas y enguiscas a la gente y se arma la bronca cuando todo el mundo grita a todo el mundo, jejeje...
Bajaré por la rocha. Así le añado interés a la vuelta. Y riesgo. Ahí está. Vamos abajo. ¡Leche que me caigo! ¶